So easy.

''É a sua vida que eu quero bordar na minha
como se eu fosse o pano e você fosse a linha''

E esse amor virou samba-canção (...)
Ah! Nesse meu samba - que é você, não cabe mais ninguém.

- Eu te dou lápis vermelho-laranja-amarelo-verde-azul-lilás,
te dou canetinhas, giz, tintas, folhas, telas... e minha vida pra você colorir. Quer?

- Besta.

A sorte.

Já joguei os búzios e não enxergo teus passos.
Os orixás mentem a direção.
Me perdi nas cartas de tarô.
Tentei o mapa astral.
Mas não te alcanço.
Em que casa do zodíado você mora?
Em que órbita você se esconde?
Tô quase fazendo uma simpatia pra te achar.
Ah, grande amor...
Se eu não te encontrar, eu te invento.

Flora

Ela é primavera
Multicolorida
Estação de um ano inteiro
Jardim no asfalto

Jeito de flor
Perfume de flor

Ela se veste de cores
e amores

Sigo o seu rastro
em dias de nada

E em dias de julho
Ela é primavera

Fim de noite [2]

Aqui tá tão escuro e o silêncio fala tão alto,
que eu não consigo ouvir meu peito bater vazio de nós.
Eu sinto que não é você que ocupa o lugar na minha cama.
Eu sinto uma respiração ao meu lado que não é sua.
Eu sinto um cheiro de nada, longe de ser o seu.
Eu sinto muito por - agora - só me restar abraçar a solidão...
E voltar a dormir.
Talvez eu te procure nos meus sonhos ou na manhã seguinte.

-

Resolvi tirar um texto antigo da caixa pra que ele possa respirar um pouco. (:

Cotidiano.

Eu rego um pé de amor lá no meu jardim.
Eu rego com samba, poesia e querer.
Eu rego essa mentira, dia-a-dia, com você.

Anuncio.

Nem em velas acesas, nem em perfumes inacabados.
Nem em retalhos, nem em flores.
Nem em mim.
Minha vontade de ficar eu guardo em cartas, em caixas.

Dois.

- Hoje eu tava me perguntando se eu sou alguma coisa sem você.
Descobri que sim, sem você sou nada. E gosto disso.
- Gosta de não ser nada?
- Gosto de precisar de você pra ser alguém.
- Me beija?
- Beijo.

E eles foram além dos lábios.
Porque beijar é tocar a alma, um do outro.

Perfume.

Uma vez, uma amiga me falou que a mãe dela falou pra ela que quando acaba o perfume, acaba o amor.
Sabe, hoje eu tava notando que eu tô começando uma coleçãozinha de perfumes inacabados.
Talvez por culpa minha mesmo, talvez não.
É aquela história: os pessimistas dizem que um frasco pela metade está meio-vazio.
Já os otimistas dizem que ele sempre está meio-cheio.
Ah, quem mandou eu nascer otimista, né?

Se bem que - um dia - eu já derramei um certo perfume, joguei o frasco na parede e chutei os cacos.
Acabei me cortando, me fez sangrar um pouco...
(Na verdade sangrou muito, mas eu não quero reconhecer não, certo?)
Mas já passou, não deixou nem cicatriz.

Agora é diferente. Não quero quebrar nada.
Porque é teu meio-vazio que completa o meu meio-cheio,
só assim a gente tem um perfume completo e um novo aroma de amor.