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Nem em velas acesas, nem em perfumes inacabados.
Nem em retalhos, nem em flores.
Nem em mim.
Minha vontade de ficar eu guardo em cartas, em caixas.

Dois.

- Hoje eu tava me perguntando se eu sou alguma coisa sem você.
Descobri que sim, sem você sou nada. E gosto disso.
- Gosta de não ser nada?
- Gosto de precisar de você pra ser alguém.
- Me beija?
- Beijo.

E eles foram além dos lábios.
Porque beijar é tocar a alma, um do outro.

Perfume.

Uma vez, uma amiga me falou que a mãe dela falou pra ela que quando acaba o perfume, acaba o amor.
Sabe, hoje eu tava notando que eu tô começando uma coleçãozinha de perfumes inacabados.
Talvez por culpa minha mesmo, talvez não.
É aquela história: os pessimistas dizem que um frasco pela metade está meio-vazio.
Já os otimistas dizem que ele sempre está meio-cheio.
Ah, quem mandou eu nascer otimista, né?

Se bem que - um dia - eu já derramei um certo perfume, joguei o frasco na parede e chutei os cacos.
Acabei me cortando, me fez sangrar um pouco...
(Na verdade sangrou muito, mas eu não quero reconhecer não, certo?)
Mas já passou, não deixou nem cicatriz.

Agora é diferente. Não quero quebrar nada.
Porque é teu meio-vazio que completa o meu meio-cheio,
só assim a gente tem um perfume completo e um novo aroma de amor.

Desaflora? (Diz a Flora?)

Eu sempre estive em par com Flora. Se eu me perdia, só ela me achava. Ah! A Flora sabia do meu riso contido e do meu choro calado. Só a Flora mesmo pra me conhecer além do que sou. O único dia que ela não viu e nem consolou minhas lágrimas desesperadas foi quando ela resolveu fugir sem deixar rastros. Nunca imaginei que Flora partiria sem se despedir. Acho que ela fugiu com o novo namoradinho. O tempo mofou sem Flora, como o outono chorou sem flor. Mas quando a paixão amassou, desbotou e rasgou... Ela quis voltar. E nós, como boas amigas que somos, passamos dias tricotando. Tricotando e costurando nossos retalhos de amor.

Eterna desvalia.

Tem dia que é noite, tem noite que é dia.
Se é bem estar, alegria. Se vai maldizer, ironia.
Saiu sem poder? - Teimosia.
Cansou de conter? - Alivia.
Não sabe pra que? - Nostalgia.
Mais um bem querer? - Poligamia.
Pra não esquecer? - Fotografia.
Pra nunca perder? - Feitiçaria.
Pensou em deter? - Tirania.
Custou a dizer? - Covardia.
Mas se queres saber o que é poesia,
vou logo dizer sem muita agonia...
É mentira mais séria que verdade tardia.
Como tem dia que é noite e tem noite que é dia.
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Tentei escrever, mas enquanto pensava...
Eu me contradizia.

2 de outubro.

Tem um sol nessa janela como há muito eu não via.
Tem amor nos olhos dela como há um ano não mais tinha.

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Eu me presentiei com versos. (:

SOMAR.
AMOR.
SÓ HÁ AMOR.
SÓ O AMOR SOMA.